Urban Memories.......

Trabajos por encargo

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Urban Memories

Dossier

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Urban Memories

Dossier

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Urban Memories

Dossier

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Urban Memories

dossier

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Urban Memories

Cuadros por encargo

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Urban Memories

Dossier

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Urban Memories

Amsterdam/Berlin

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Praga

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Granada

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Roma

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Sevilla

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Venecia

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Venecia

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VeneZia

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VeneZia

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Venecia

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2007-05-14T22:31:00.000-04:00

PRAGA

†††Down In A Hole†††

2007-04-25T16:48:00.000-04:00

Day To End

2007-04-22T18:23:00.000-04:00

waiting for the day to endthough silence came too lateturn my eyes insideclose the lidsdeny the world to enter'cause I'm turning the desires downagain rose the monstrousof hours in betweentaint the thoughtthe trauma born insideall the thoughts that you definedtread the light againtake the pain awayfeels as thoughtime as tearsnever seem to end

Down In A Hole

Just a perfect day

2007-04-08T22:49:00.000-04:00

, Drink Sangria in the park, And then later, when it gets dark, We go home. Just a perfect day, Feed animals in the zoo Then later, a movie, too, And then home. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. Just a perfect day, Problems all left alone, Weekenders on our own. It's such fun. Just a perfect day, You made me forget myself. I thought I was someone else, Someone good. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow... *_*

VINCENT

2007-04-03T21:33:00.000-04:00

Vincent Malloy tiene siete años, es un niño amable pero algo huraño. Es bueno, obediente y muy educado, pero él quiere ser como Vincent Price, su idolo soñado. No le importa vivir con su perro,su gato y su hermana,aunque preferiría compartir casacon murciélagos y arañas.Allí jugaría con los horrores que ha inventadoy vagaría por los oscuros pasillos, solo y atormentado.Cuando viene su tía, Vincent parece un cielo.Pero se imagina sumergiéndola en cera para su museo.Hace experimentos con su perro Abocrombie con el fin de crear un horrible zombi.Con ese espectro terrorífico para los hombres,buscaría sus víctimas por la niebla de Londres.Pero él no solo piensa en crímenes violentos,Vincent pinta y de vez en cuando lee cuentos.Mientras otros niños leen tebeos de accióna Vincent es Edgar Allan Poe quien llama su atención.Una noche, cuando leía una historia horripilante,algo le hizo palidecer al instante.Con tamaño disgusto su vida quedo derrumbada,pues su bella esposa viva fue enterrada.Debía cerciorarse de que había muerto,e intentando desenterrarla destrozó las flores del huerto.Su madre lo envió a su cuarto como castigo,desterrado en sus sueños a la torre del olvido.Sentenciado a pasar el resto de su vidacon el retrato de su amada que fue enterrada viva.Y mientras lloraba sumido en la desesperaciónapareció su madre en la habitación.Le dijo: "Si quieres puedes salir a jugar.Hace un día estupendo, lo puedes aprovechar."Vincent trató de hablar pero no pudo,los años de aislamiento lo volvieron casi mudo.Así que cogió su pluma y se puso a escribir:"Estoy poseído por esta casa, nunca volveré a salir."Su madre le contestó: "Ni estás poseído ni estás medio muerto,este juego tuyo es solo un invento.Eres Vincent Malloy, no eres Vincent Pricey no estas loco ni atormentado, ¡caray!Tienes siete años y eres mi hijo,vete a jugar con otros niños, ¡te lo exijo!"Y tras este toque de atención abandonó la habitación.Pero cuando vincent trato de sobreponerselas paredes empezaron a moverse.Crujían, temblaban y su horrible locura la cima alcanzaba.Vio a Abocrombie, su terrible esclavo,y su mujer lo llamaba desde el otro lado.De la tumba nacían sus ecosy de las paredes surgían manos de esqueletos.Todas las desgracias que sus sueños atormentabanentraron en su vida mientras él gritaba.Trató de escapar, de huir del horror,pero su mustio cuerpo se derrumbó por el dolor.Débilmente, casi sin voz, recitó El Cuervo de Edgar Allan Poe:"Mi alma, esa sombra que allí flota fantasmal,No se alzará… nunca más."Down In A Hole

VeNeZiA

2007-04-01T00:04:00.000-04:00

Down In A Hole

Instrucciones para llorar

2006-10-24T21:33:00.000-03:00

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

zapato

2006-10-24T21:26:00.000-03:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, mi es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".) Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

lluvia

2006-10-24T21:18:00.000-03:00

lluvia acida...

ZD

BlAcK SwAN

2006-08-21T21:55:00.000-04:00

What will grow quickly, that you can't make straight It's the price you gotta pay Do yourself a favour and pack you bags Buy a ticket and get on the train Buy a ticket and get on the train Cause this is fucked up, fucked up Cause this is fucked up, fucked up People get crushed like biscuit crumbs And laid down in the bed you made You have tried your best to please everyone But it just isn't happening No, it just isn't happening And it's fucked up, fucked up And this is fucked up, fucked up This your blind spot, blind spot It should be obvious, but it's not. But it isn't, but it isn't You cannot kickstart a dead horse You just crush yourself and walk away I don't care what the future holds Cause I'm right here and I'm today With your fingers you can touch me I'm your black swan, black swan But I made it to the top, made it to the top This is fucked up, fucked up You are fucked up, fucked up This is fucked up, fucked up Be your black swan, black swan I'm for spare parts, broken up

Black Swan Thom Yorke

El ParAiso De Los SuiCidAs

2005-12-01T11:57:00.000-03:00

¿porque lloras?
las sombras pellizcan tu cuerpo y gimes gimes y roncas tristemente
no puedo mirarte sufrir ojala supieras que alguien te quiere pero te anulas haciendome sentir el culpable de tu mal,podriamos dar un paseo para salir de esta grave situacion podriamos detenernos para comtemplar como los pajaros silban las sombras se agitan hasta corroer tu belleza
¿porque te sientes tan marginada?
si vieras tu rostro verias que en tu mirada hay algo mas que ojos verdes te dejas caer llevando tu vestido blanco miras despacio tu sangre brotar y tejer la mas horrible accion de tu vida no estoy contigo para salvarte no estoy contigo para acariciar tu cabello y darte cariño te desangras por todo aquello que viste y que desgarro tu juventu del hambre el dolor el amor que pedias corre la sangrey cubre tambien tus senos al llegar yo ya estas muerta (bellamente muerta) ahora soy yo quien llora quien no perdona que te fueras sin decir adios
oh sobre la cama una flor de miles de años que un dia te regale beso tu boca aun sabiendo que no sentiras nada ya estas lejos durmiendo en un extraño paraiso
el paraiso de los suicidas.

EsA Es Tu PeNa

2005-12-01T11:29:00.000-03:00

Esa es tu pena. Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven. Colócala a la altura de tus ojos y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda, o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes, o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles. Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima. Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve, un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo. Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama y se retrae como ciertas flores si las roza cualquier sombra extranjera. No la dejes caer ni la sometas al hambre ni al veneno; sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido. Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras. No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas, aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido. No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie. Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio, sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.

Manual del misántropo

2005-05-29T13:00:00.000-04:00

Empecé a odiar el mundo, odiarlos a todos ustedes, desde edad muy temprana. Los ojos de un niño son más agudos que los del antropólogo más reconocido. El odio comenzó con el extraño rechazo a mi nana. Apestaba. Ahí tomé conciencia de los cuerpos. Me daba cuenta que por naturaleza son sucios. Hay que lavarlos para que no huelan. Pero ella, mi nana, ni el agua la hacía justicia. Tenía una mugritud milenaria, hasta podía decir que cultural. Cuando crecí, adolescente aún, me dí cuenta que ella no era culpable de su suciedad. El responsable era el mundo y todo lo que había en él (y todo lo que creaba, como la noción de Dios y las sociedades). Empecé a sospechar que había una relación entre el olor a ajo y a caja de zapatos de mi nana, y el país en el que vivía; pero, poco tiempo después, México traspasó fronteras y la sospecha se empezó a extender allende del río Bravo, del Atlántico y de todos los rincones de nuestro planeta. "¿Cuánta gente con olor a ajo habrá en el mundo por culpa del hombre mismo y de su creador?", me cuestionaba. Y es que, al final de cuentas, ¿por qué tuvimos que ser creados con cuerpos que se apestan?

La adolescencia es la etapa clave para toda aquella misantropía que se digne de serlo. En esa época dejé de sentir admiración por las mujeres. Veía que mi madre, la gran señora, hacía las mierdas más grandes de toda la familia. Me preguntaba si mi vecina, aquella niña coqueta que me cantaba cuando pasaba por su casa, haría las mismas cacas en el baño de su departamento. La respuesta era sí, lo hace. Perdía horas maldiciendo la hora en que Dios hizo que las mujeres cagaran y se echaran pedos. ¿Acaso no eran demasiado bellas para esos menesteres primitivos? Luego la maestra de biología hizo la gran revelación. Además de los compromisos naturales de las mujeres con sus vejigas, cada 28 días, sangraban. ¡De por sí repulsiva la sangre, era inconcebible que justamente por la parte a la que nunca le quitaba la vista ni a mi mentora ni a mis compañeras era por donde salían los chorritos del vital líquido!

Me aparté de los círculos románticos que se imponían los adolescentes, como el ir en grupo a ver una película cursi o noches bohemias debajo de una farola.

Sacié mis estúpidas necesidades sexuales con las prostitutas, las dignas rameras que cobran por ser putas, a diferencia de aquellas que lo son y, pobres idiotas, no cobran ningún centavo.

Lancé mis saetas hacía el hombre ordinario. El sudor, entonces, tomó unas dimensiones insospechadas. La transpiración de los humanos era inversamente proporcional a mi desprecio. Observaba en todas partes caras brillosas, humanos que se entregaban al trabajo cinco días a la semana y otros dos en lavar sus pañuelos y ropas ennegrecidas. Dormir, despertar, trabajar; trabajar, despertar, dormir. Cumpliendo fielmente el destino impuesto por quién sabe quién. ¿Dije por quién? ¡Ah, no, es el destino mandado por el Señor! ¿Señor? Sí, el Señor. El principal error de los humanos es cuando toman demasiado en serio los designios de los Señores. Tenía razón (el seguramente maloliente) Marx, cuando dijo que la religión es el opio del pueblo. Dios es la perfecta excusa para que los hombres no hagan algo mejor con sus vidas (como acabar con ellas, por ejemplo).

El sudor en los rostros me llevó a angustías terribles. Diseccionaba los cuerpos de mis semajantes y veía monstruosidades. Maldecía la hora en que la naturaleza nos hizo revestirnos de piel. El mundo no sería el mismo si convivieramos con cuerpos viscosos, rojos y con los órganos a la intemperie.

Para ser un misántropo basta con ser de clase media; con esa rara oportunidad que te da el tener noción del estilo de vida de la clase alta y el padecer, además, casi como destino irremediable, las angustias de la clase baja.

Y es en el auto, taxi, metro, fiestas, discotecas, restaurantes, videoclubes, centros comerciales, los alimentos que todo buen misántropo ha comido para odiar la existencia de sus semajantes (los mismos que otros misántropos degluten para odiarnos a nosotros mismos).

Es moralmente inaceptable no odiar a la humanidad después de cumplir con los requisitos sociales. Una fiesta es el mejor ejemplo para sacar argumentos odiadores. Las personas se bañan, echan encima perfumes y lociones cuya publicidad, por cierto, debería decir: “porque tu cuerpo se apesta, usa este producto para disimular la inmundicia de tu condición humana”. Luego viene la música que se aprestan a bailar en total cumplimiento de un ritual primitivo. Y ahí los miras, absortos ante el sonido de la música, encerrados en cuatro paredes, zapateando rítmicamente, sus pieles iluminadas por la luz intermitente de focos multicolores. Bailar, bailar porque sí, porque es divertido, porque los señores se satisfacen viendo los culos de las jovenes, porque las señoras envidian los culos que ven sus maridos, porque cumplen con el deber de sentirse personas, porque es divertido que te suden las ingles, las nalgas si bailas mucho o no bailas nada, porque es divertido ir al baño cada 10 minutos para orinar las bebidas tomadas mecánicamente, porque es satisfactorio ligar con los demás, porque me siento realizado que vean mis estúpidas ropas almidonadas que por dentro empiezan a estar húmedas, porque me divierto inventando o imaginando historias eróticas de las parejas que veo a mi alrededor. Alguna vez me llegué a imaginar tomar un video personalizado a todas esas personas, tocar la puerta de sus casas y enseñarles lo grotesco que resulta su existencia, movimientos, poses que utilizan cuando bailan, coquetean, beben, fuman; que vean lo asqueroso de sus rostros brillosos, lo patético de sus carnes gelatinosas, lo falso de sus sonrisas, el maquillaje corrido, los pliegues arrugados de sus vestimentas, sobre todo en la parte de las nalgas. Pero entendí que la imagen del ser humano vista en la televisión no es repulsiva; antes bien, es admirada.

Para odiar el mundo hay que abrir bien los ojos en los lugares públicos. Mirar a las personas por detrás es entender la pequeñez del hombre: sus espaldas ciegas, los lóbulos torpes de las orejas, la nuca inútil, la cabeza ignorante de lo que pasa por la vida detrás suyo. Al menos los búhos no tienen ese problema. Pueden girar libremente su cabeza 180 grados y ver lo que les dice el mundo a sus espaldas.

Pobres diablos los humanos. Son felices con sus pequeños sueños, el televisor nuevo, el microondas, los pagos a plazos, el empleo de los miles de pesos. El mayor viaje de su vida, por lo general, es la luna de miel. Acapulco con sus tres días y dos noches ofrece el éxtasis de la aventura, los confines del universo; fornicar sobre camas usadas por otras miles de parejas igual de mediocres que ellas. Y aquí, lector, llegó a la época en que crecí, cuando me volví un adulto odiable, y dignamente odiado. Y es que empecé a sentir poco respeto por la palabra amor. Pero no por su significado como tal, sino por lo que las personas han hecho de su significado. Un misántropo conocido mío me dijo que si él fuera la palabra amor desaparecería del mundo: "Que las personas -comentó- se las arreglen sin mis cuatro letras". Lo más sensato que he escuchado en mi vida. Es así que perdido el respeto por la palabra amor (¿podría ser de otra manera?) perdí el respeto por las mujeres. No hay nada más aburrido en el mundo que una mujer enamorada. Me encolerizan, me exaspera su ingenuidad, el ignorar que en todo hombre, por más caballero, por más niñito bonito de 15 años que sea, se esconde la secreta intencionalidad de subirle o bajarle sus vestidos, observarles las nalgas tapadas por las pantaletas, quitarles las pantaletas y penetrar sus culos tiernos -en caso de ser pequeñas vírgenes- o sus nalgas conocedoras del rigor de la verga, -en caso de las más creciditas-. Porque ellas, las pobres inocentes, juran que el "hola" incidental dado en una fiesta, en el Metro, en el salón de clases, resultó ser el destino, el momento más romántico de sus vidas, la prueba de que existe el amor a primera vista. ¡Ja! Hay que reirse, ¡ja! ¡Lo que existe es las ganas de coger a primera vista! No el amor. A las mujeres les pasa lo mismo, lo admito, pero en tiempos diferentes. Es decir, aunque puede llegar a pasar, es díficil imaginar a una princesa de 15 años que a su vez imagine hacerle el felatio al chico guapo que le acaban de presentar mientras lo ve de espaldas marcharse.

Cómo he reído a costas de las mujeres. Cuando se ilusionan por aquellos "bellos" momentos sin imaginarse que los hombres de lo único que se ocupan es en que no se note la erección fenomenal que se tiene cuando imaginan lo que traen puesto debajo de sus lindas ropas –las que pasan horas escogiendo- mientras nos miran como si fuéramos Romeo.

Y cómo sufren, tanto hombres como mujeres, cuando las o los abanadonan. Los humanos son tan poco capaces de indagar en sus sentimientos, que por eso los misántropos se imaginan ser la palabra amor para mandarlos todos a la mierda.

Hay varios tipos de misántropos. Están los conformistas. Nada los hace felices pero tampoco les quita el sueño la humanidad. Antes bien, se vuelven como ellos, alcohólicos, adúlteros, hipócritas, mentirosos. Lo único que sienten es lástima por la condición del mundo, lástima por su patria, su ciudad, su calle, sus vecinos, su familia, por ellos mismos, y mueren insignificantes, aunque felices por saberse misántropos.

Por otra parte, se encuentra el misántropo activista. Grita a los cuatro vientos las carencias de sus semejantes, les escupe en la cara su insulsa calidad humana; son artistas, músicos, locos callejeros y, en la mayoría de los casos, terminan en un manicomio o muertos por su propia mano.

También se encuentran los misántropos radicales. A estos les teme la sociedad, los gobiernos, son los vilipendiados del sistema. Y es que, lector, estos matan. Entienden que su única misión es extinguir a la raza humana. En su ser sólo se gesta el trascender al loco alemán que planteó la idea del super hombre. "No hay super hombres, piensa, porque nadie merecemos vivir, desde el más pequeño hasta el más anciano de este planeta, el lugar del hombre está en la nulidad". Porque la existencia, humanos, es la nulidad. De ahí venimos, ahí vivimos, así morimos. Nulos. Bajo este paradigma he vivido 28 años. Más de un cuarto de siglo. Demasiado tiempo para no haber muerto de alguna congestión alcohólica, acribillado por un loco en un manicomio o felizmente nulificado por la pistola salvadora de un policía que protege al mundo de su nulidad nulificándome a mí en algún episodio violento en el interior de un centro comercial en su hora pico.

Y hasta el día de hoy no sabía a ciencia cierta a qué clase de misántropo pertenecía.

A veces, mientras fornicaba con la más vulgar de las prostitutas, sentía que era un misántropo conformista; otras, cuando besaba a la más querida de mis mujeres, sentía unas terribles ganas por salir corriendo, escribir mi trascendental epitafio y quitarme la vida; además, ha habido días en que me siento listo para hacerle un favor a la madre naturaleza y deshacerme de algunos cuantos humanos a través de una ráfaga de tiros certeros.

Pero he encontrado que soy una cuarta clase de misántropo. Y explicar en qué consiste, es el objetivo de este relato.

Soy un misántropo enano. Y esto, es la peor clase de humano que tiene la existencia; me explico: es un ser que no merece la nulidad porque el tamaño de su ser no le alcanza para ser nulificado. Es un nada. A Dios le faltó decir a la hora de la creación "hágase la nada". Si lo hubiera hecho, el nuestro sería un mundo paralelo donde habitaría media humanidad. Y donde no estaría yo, ni ustedes, por supuesto.

Viernes 4 de Junio de 1999 *

*La nulidad

(Epílogo opcional al “Manual del Misántropo”. No pasa nada si no se leé)Hay una equis en el centro de la vida. Es la nulidad. Hombres, mujeres, solidificados y nulos. Aunque el hombre es grande, más grande es la negación de la vida. El enemigo mayor del humano es el humano mismo. Nos nulificamos unos a otros. Somos la única especie que hace daño a sus semejantes, tanto en la ignorancia, como en la alevosía. Y esto es lo que nos hace nulos. Cualquier destello de vida, de deslumbramiento artístico, la socava el dolor, el daño que nos hacen quiénes amamos, o la patada de la naturaleza que muestra su furia con el viento, la lluvia, el terremoto o con la muerte propiamente dicha. Por esta razón, la inspiración es inversmaente proporcional a su contrario. Es decir, la nulidad es lo que vivimos, el aire que respiramos, los mensajes que vemos, leemos, inventamos. La esencia es un poético concepto. La nulidad, es la esencia de nuestro concepto.

(Esquela que quiero que se publique en los diarios de México ahora que estoy muerto. Atentamente: El Nulo).

Etílicas resignaciones...

2005-05-29T12:58:00.000-04:00

Luego de un vehemente discurso, pletorico de epítetos y redundancias, sobre las intrascendencias de la vida y sobre los sueños delirantes y etílicos de un pobre diablo con ansias de poder y publicidad, y mientras en mi timpano aun resuenan frases gastadas, añejas, cliches y hasta pateticas como “diodersai no tiene forma”, “todo esta en la imaginacion” o “esto es algo nuevo, un nuevo concepto” intento escribir algo que se acerque, o que frise por lo menos, los parámetros de una columna, todo esto, claro, para satisfacer al ego menos realista del monouiu, de aquel figura borrosa, ente acéfalo, masa inocua, fofa y antropomorfica(que a todo esto me debe 20 lucas) cuyo unico merito es existir y que se encuentra sobre mi cama bajo los efectos de sustancias estupefacientes, asiendo el control remoto con sus manos como si fuera un baculo, jugando a una suerte de machi, tratando de exorcizar a los demonios del THC y la clormezalona que penan y han penado sus neuronas durante toda su extenuantemente larga, nimia y degradada existencia. Pero claramente no estoy aqui para hablar sobre la futil y somera existencia del pedazo inherte de material organico que se encuentra junto a mi o sobre la obvia exigua capacidad mental o existencial de la misma, estoy aqui por un motivo infinitamente mas elevado y sublime, estoy aqui gracias a un designio de la divina providencia que me ordena indicar cuando ustedes simples, finitos y pequeños mortales han errado, pensaran tal vez, hipotéticos lectores, que es soberbio y megalómano de mi parte atribuirme características mesiánicas, pero la verdad es que es soberbio y megalómano de su parte pensar eso. Entonces, y sin mas molestos preámbulos, ¿¿cual es el fatal error que cometieron para que yo tuviera que honrarlos con mi sublime presencia??, su ineficaz mente humana es demasiado estrecha como para comprenderlo, mas aun, el deficiente idioma que han inventado es demasiado inexacto como para poder expresar el inefable sentimiento de desprecio y asco que me produce la banal existencia humana, el error se encuentra implícito en cada putrefacto suspiro que sale de sus ahumados pulmones, el error se encuentra implícito en cada pegajosa gota de sudor que emanan sus sucios poros para refrescar sus impios cuerpos, la materia(sin animos de entrar en metafísica), esa sucia y vil materia de la cual se sienten tan orgullosos y sobre la cual no saben nada, nada, la irreflexion parece ser la característica principal de su especie, sus acciones cotidianas solo se basan en modelos muertos, en estatutos arcaicos, viejos y llenos de polvo, la existencia humana es solo la servil, anacronica y continua repetición de actitudes sociales preestablecidas. Entre miles no se encotrará un solo hombre que piense por si mismo; la uniformidad de pensamiento, accion y sentimiento son el mal endémico de nuestra era. Es esa misma uniformidad la que conduce a la muerte y la inexorable extinción de su especie, esa incapacidad de pensar y actuar de manara autónoma, siguiendo el impulso o designio propio se nos presenta reflejada en la comedia de la vida social contemporánea cuando la juventud, en su eterna búsqueda de identidad en iconos prefabricados por las cúspides del empresariado tanto local como internacional, y cuyo unico fin es lucrar con la inconciencia de jóvenes imberbes; baila axe, toma coca cola, come en mc donals, humilla al sexo opuesto, discrimina a su semejante, cree en dios, maltrata al animal, destruye el medioambiente, ve machos, odia al extranjero, y una larga y triste lista de etcéteras... Se puede llegar a pensar que esta apatía, esta indiferencia en los jóvenes y en la población en general es solo una coincidencia. El estudiante ya no lucha por obtener mayor participación en la sociedad y por una cada vez mas digna e igualitaria educación, no, prefiere ver mekano, prefiere bailar, prefiere drogarse en las calles y escapar de una realidad que de por si es enajenante, el trabajador ya no pretende subvertir el orden imperante y reinvidicar sus derechos; exigir una revalorizacion de su trabajo y de su dignidad humana, no, prefiere conformarse con el miserable sueldo que una parasitaria burguesía decidio asignarle, prefiere llegar a su casa y prender la tv, ver un iletrado conductor y a una coanimadora con mas silicona que cerebro, paradigma de la periclitada imagen femenina, estos son los valores de nuestros dias: la sumisión, la pasividad, la indiferencia... estos valores le vienen muy bien al capital y a la “democracia” neoliberal en la que estamos inmersos, donde la participación ciudadana se ha reducido a una linea en un papel cada 6 años y donde el ciudadano ya no ocupa el degradante puesto de “voto” a los ojos de las clases dominantes, ha caido mas bajo aun, ahora es solo un consumidor. y es asi como mientras teoricos burgeses afirman que la historia a acabado, mis ojos se humedecen y mi corazon se llena de desesperanza, y mientras me hundo en un mar de conformismo y desigualdad, pienso que no sin una lucha, sangre que no se derrama; juventud que no se arriesga, no es sangre; no es juventud, asi decido mirar al cielo y lenta, callada y solitariamente empiezo: "Negras tormentas agitan los aires, nubes oscuras nos impiden ver..."

Sin Final...Sin Comienzo...

2005-05-26T20:02:00.000-04:00

Aqui comienzo..el inicio de esta nueva etapa....todos tenemos placeres culpables...o kehaceres culpables..o deseos innombrables..la vida es un juego doloroso y tragiko..nos remese e3l alma..dia a dia...la vida..tiene su desgarro diario...ese con el ke tenemos ke levantarnos todos los dias..aunke no lo keramos...estamos condenados a vivirla.....aunke no lo keramos...yo he puesto fin a dos vidas en mi vida....esto es algo de lo que no me enorgullesco en lo mas minimo..al kontrario..me odio por eso dia a dia...y es tanta mi desesperacion ke ya no tengo psiquiatra ni psikologo...ni nadie a kien recurrir..lei hoy en el periodoko ke existia esta pagina y decidi desahogarme al fin...de una vez por todas...aunke las cicatrices del alma son las que hacen ke no te olvides de ke estas vivo...igualmente esta cicatriz...ke llevo en le alma es tan profunda que creo nunka la voy a poder curar.....aunke me mate algun dia kosa que no veo tan lejana..asi y todo me persiguira hasta el mismo infierno............